В окно скребутся обледенелые ветки-руки.
Я дышу на окно,
Рисую фигуры от скуки.
А в душе, я как смертник на табуретке,
Что вот-вот выбьют у меня из под ног.
Закончив все мои муки,
С кровью на плитке,
Из-за обрезанных рук...
Последний стук.
Тук-тук.
Тук-
Тук...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.