***

Слов, не написанных мыслей , тонны,
Как углем , в голове , забиты вагоны.
Текст рвет сердце на части,
Не страшась не сочувствия , не участия .

Плохо спать - привычней обычного.
Мало есть - понятней понятного .
Что есть в душе не привычного ,
Только то что осталось не внятного.

И за чем из души текст рождается?
Что это - мольба или плач на бездною.
Когда из букв слова получаются ,
А из мыслей вытекают созвездия.

И за чем с утра раннего ,
Я идя дорогой  неведанной ?
Что то в этом есть странного
или же нет неизведанного .

И не путая слова с мыслями
Выпуская рифму из кофра .
Я поклялся своими бы мыслями ,
Если б не знал что клясться - плохо .

Нет вечного- есть настоящие ,
А прошедшее , оно же забытое ,
Не играет роли творящему ,
У которого сердце разбито .

И запущенный случай депрессии
Просто так в один день не вылечишь ,
Как в картине не убрать экспрессии ,
Так и из сердца души не вынешь.

И не будет больше забытого ,
Не останется больше понятного .
Дальше - только разбитое ,
Ближе только невнятное .

Но поверю я в настоящее ,
Не взгляну я в лицо прошлому.
И родится что то творящее
в сердце , которое брошено.