В руку сон и волос дыбом.
И, хоть плачь, хоть волком вой,
Жизнь моя,как поле плугом,
Перепахана судбой.
Эх,судьба моя,судьба,
В чем же виноватый я,
Что связала ты меня,
С белыми халатами.
За окошком ледяной,
Дождь о стекла бьется.
Жаль,на коечке чужой,
Помирать прийдется.
Здесь,на мраморном столе,
Под метель,иль в стужу,
Все равно прийдется мне,
Отдать Богу душу.
У халата под ножом,
С его глазами ватными,
Рядом с брошенным бинтом,
Руками волосатыми.
Иль в палате,у окна,
На простыне с заплатами.
Эх,судьба моя,судьба,
Так в чем я виноват таки?
Словно горькое вино,
Песня в душу льется.
Жаль,на коечке чужой,
Помирать прийдется.
Жаль, на коечке чужой, помирать прийдется
© Copyright: Олег Ачкасов, 2012
Свидетельство о публикации №112113002644
Свидетельство о публикации №112113002644
Рецензии
Спасибо за внимание и за рецензию.Что касаемо финала,то бывший президент Украины Л.Кучма как-то сказал,что точка зрения определяется местом сидения/можно было бы и лежания/.Цитатами политиков я пользуюсь крайне редко,но эта по сути своей верна.А вообще то любой финал достаточно грустен.Но,вы все-таки правы,так что не будем о грустном.Удачи во всем. Олег.
Олег Ачкасов 11.12.2012 18:19 Заявить о нарушении
Олег Ачкасов 11.12.2012 18:19 Заявить о нарушении
С удовольствием смотрю на вашу фотку и на Ваше появление на моей скромной страничке.Коль ежели что/имею в виду конец света/,то в следующий раз воплощайтесь в этой же оболочке.Шоб вы жили долго, а Ваши стихи еще дольше.С приветом,пока еще с этого света,Олег.
Олег Ачкасов 14.12.2012 15:32 Заявить о нарушении
Олег Ачкасов 14.12.2012 15:32 Заявить о нарушении