Печать судьбы

         Жил себе молодой человек, обычный, ничем не примечательный. Не богач, не гений, не дурак. Жизнь его текла спокойно, без ярких событий, пока однажды утром он не проснулся с мыслью: "Надо что-то менять." Но что именно и как — он не знал. Весь день он ходил, размышляя, но так и не смог придумать, с чего начать. Бизнес был ему чужд, стихи и рассказы он никогда не писал. С этими мыслями он и уснул.

Ему приснился сон. Он шёл по узкой тропинке, которая вела в гору. Чем выше он поднимался, тем круче и труднее становился путь. Ноги подкашивались, дыхание сбивалось, но он шёл вперёд. На вершине, у большого камня, сидел старик с длинной белой бородой. Его глаза светились мудростью, а улыбка была одновременно доброй и загадочной.

— Привет, дед! — окликнул его молодой человек. — Что это за тропа и куда она ведёт?

— Это дорога к храму знаний, сынок, — ответил старик, и его голос звучал, как шелест ветра в листве. — Но подумай, стоит ли идти туда. За всё придётся платить.

Но молодой человек уже шёл дальше. Впереди, на самой вершине, он увидел золотые врата, сияющие в лучах закатного солнца. Они были так прекрасны, что он забыл о усталости. Подойдя ближе, он услышал пение птиц и почувствовал сладкий аромат цветов. Врата медленно открылись, и на пороге появился монах в чёрном одеянии. Его лицо было скрыто под капюшоном, а голос звучал, как эхо из глубины пещеры.

— Что надобно, странник? — спросил монах.

— Я слышал, это храм знаний. Я хочу стать богатым и знаменитым, — ответил молодой человек, не раздумывая.

Монах молча подошёл ближе и вынул из-за пазухи медальон с шестиконечной звездой. Он сиял холодным светом, словно был выкован из лунного серебра.

— Смотри, странник, это печать, которая изменит твою жизнь. Но помни: за всё придётся заплатить. Это договор, и разорвать его нельзя. Решай, у меня нет времени.

Молодой человек протянул руку. Монах вложил медальон в его ладонь и крепко сжал её своей. В тот же миг странник почувствовал тепло, которое быстро превратилось в жгучую боль, словно в его руке лежал раскалённый уголь. Он попытался вырваться, но хватка монаха была железной. Из-под капюшона раздался оглушительный, леденящий душу смех.

Молодой человек проснулся в поту, сердце его бешено колотилось. Он посмотрел на ладонь — она была чиста, но странное тепло, словно отголосок медальона, всё ещё жило в его груди. На часах было три ночи. Он выключил светильник и снова лёг спать.

Утром он проснулся с необычным чувством. В голове роились сюжеты, образы, слова. Он не понимал, что происходит. Весь день он ходил сам не свой, а к вечеру не смог больше сопротивляться. Взяв тетрадь и ручку, он начал писать. Часы пролетали незаметно. Он писал, не останавливаясь, пока не дописал последнюю строчку. Утро уже заглядывало в окно, когда он, наконец, откинулся на спинку кресла и заснул.

Через неделю его рукопись была в издательстве. Ещё через два месяца книга стала бестселлером. Молодой человек проснулся знаменитым. Его имя было на устах у всех, а издатели осаждали его предложениями. Он писал одну книгу за другой, и каждая становилась хитом.

Но вместе с богатством и славой пришло одиночество. Друзья появлялись только тогда, когда им что-то было нужно. Женщины видели в нём лишь кошелёк. А ладонь, в которой когда-то горел медальон, всё чаще чесалась и болела. Врачи разводили руками — они не могли поставить диагноз.

Однажды, сидя за рулём своего роскошного джипа, он увидел на обочине старика с белой бородой. Тот сидел на скамейке и смотрел на него с улыбкой. Молодой человек на мгновение отвлёкся, и в этот момент из-за поворота выехал КАМАЗ. Раздался визг тормозов, удар, звон разбитого стекла.

На той стороне, в тумане, стоял монах в чёрном одеянии. На его груди сияла шестиконечная звезда.

— За всё будет плата, — прозвучал голос старика.

Молодой человек очнулся. Он снова был обычным, ничем не примечательным. Ни богатства, ни славы, ни книг. Только память о том, что когда-то он был знаменит, богат и несчастен.