3ч 30мин

Знаешь, только в сериалах бывает вот так всё просто:
Каждый может во всём разобраться и всё простить.
Если б можно как порчу любовь прикопать на погосте,
Перестать унижаться, и сильной, и мудрой быть...

У меня не получится зелия для приворота,
Даже если я срежу тайком у тебя волосок.
Мы смотрели с тобой как подохло прекрасное что-то,
Колотилось, просило не вдалбливать гвоздь в висок.

Дни застыли, и город стоит, весь заляпан кровью,
Весь пропитан чумой надвигающихся эпиграмм.
Положи наше фото (то самое) у изголовья,
А иначе приду, украду и в ломбард отдам.

Только хмурый старьёвщик чуть сдвинет седые брови,
Поглядит на меня, сигаретой в лицо дыша:
"Шла б ты, девочка, лесом с протухшей своей любовью,
За неё не получишь здесь ломаного гроша."

Пустота с потрохами меня не жуя сожрала.
И теперь в ней варюсь и по венам её теку.
Говорят, что стихи как клинок своим словом жалят,
Ну а я им пытаюсь занозу достать свою.

Ковыряю, кряхтя, подбирая пароль и шифр,
Загоняю поглубже в колодец ночных глубин.
Слушай, Время, сказали, ты лечишь-кроши меня.
Я ужасно живуча, ничем ты меня не добил.

29.11.12.