Серым пеплом присыпана святость рассвета...
Это снег? Нет, лишь прошлого тёмного боль.
Это та, что так жаждет немого ответа,
Это та, что всегда сводит чувства на ноль.
Что за призрак унылый в сим сумраке пляшет?
Мне знакомо лицо... Но не вижу глаза.
Он движением гнойных фаланг ловко ряжет
В тленный саван берёзы, чей сок как слеза.
Ухмыляется мне... как-то дико, сверепо,
Тянет руки ко мне и злорадно шипит
Отнимаются ноги, но как же нелепо
Я ползу до него, будто он как магнит.
Как знакома мне эта улыбка беззубая,
как до мерзости ясно мне кто он такой...
В вихре серости смерти ногтями корябая
Мою душу он стал народившимся мной.
Пробуждение. Резкое, как и положено.
Что за новый кошмар эта ночь мне дала?
Что за пепел на кровь на моём смятом ложе?
...Я плюю себе в рожу кроша зеркала.
Ноябрь. 2012
Серым пеплом присыпана святость рассвета
© Copyright: Борис Семёнов, 2012
Свидетельство о публикации №112113000123
Свидетельство о публикации №112113000123
Рецензии