***

От тела – бренные «обломки»,
Стихи не кормят нас теперь.
Простите, милые потомки,
Что я  закрыл пред вами дверь.

Следы святых стихотворений
Всегда являли миру свет.
И всплеск волнующих мгновений
Сквозь боль и мрак дарил поэт.

И я готов бы одержимо
Купаться в свежести стихов
И находить, любя, незримо
Немало новых, светлых, светлых слов.

Но я такой же обыватель –
И так же есть и пить хочу.
Так что простите, мой приятель,
Жить в наготе не по плечу.

Один пиджак остался драный,
На паперть в пору мне уже,
Ведь и поэту, как ни странно,
Ходить негоже в неглиже.

И я подумал: «Кто я? – Мышка!»
Когда-то будет мой черед,
И надо мною тоже крышка
Со скрипом жутким упадет

К перу, конечно,рвутся руки,
Но это лирика, игра.
Игра игрой, а дети, внуки?
О них задуматься пора.

Пойду я в бизнес среди лета –
Благо что нынче не зима.
Когда-то вспомните поэта-
Он не сошел еще с ума.

Мой разум полон сладких звуков,
И лирой тронут я всегда.
Но голодать детей и внуков
Я не оставлю никогда!