Теперь пишу стихи на чем попало...

Меня намедни озарило вдохновенье
И сочинив примерно восемь строк,
Решил вдруг посетить я заведенье -
Питейное, с названием "Восток"

Узбекского там плова обожравшись
И выпивши прилично коньяка,
На скатерти я тайно расписался
Стишок оставил людям, на века:

"Июль. Жара. И заросли осоки.
И грудь твоя без лифчика бела
И как-то по особому высоко
Достоинство торчало у меня.
Забытое давно былое счастье
И волосы пропахшие рекой
И нервы возбужденные от страсти
И спермы оглушительный прибой."

Теперь пишу стихи на чем попало -
На шифоньере, тряпках, на столе
Мне главное  чтоб строчки не пропали
Не канули, как рыба в чешуе

Мне хочется чтоб люди их читали -
В метро, в сортире, в грязном гараже
Все тонкости чтоб сразу отличали
И меряли чтоб рифму в литраже

Хочу я очень точного исхода
Хочу я быть велик как исполин
Лицо чтоб было твердо и высОко
А взгляд был исключительно орлин

Пишу я для людей, не для искусства,
И слог мой неприятен как чеснок
Распахнута рубаха, будто чувством
А за спиной - с бельишком туесок

Простые, ненадменные ребята
Живут такие в городе Тамбов
Не колой уталяют они жажду -
Водою с водосточных желобов.