На наших ресницах капельки марта –
От синего неба слезятся глаза,
Февраль как последний солдат Бонапарта
По мокрому снегу уходит назад.
Ты идёшь на вокзал за билетом до лета,
А я старую хвою бросаю на снег –
Гадаю на мокрых иероглифах веток
Куда едет ветер на синем коне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.