Воспоминания я лирой пробуждал,
хоть чувства добрые давно во мне остыли.
Я ухожу - и пуст мой пьедестал,
он превратился в кучку серой пыли.
Где та шпана, что разнесет ее по городам? -
им дым отечества и сладок, и приятен:
все сожжено дотла; и не осталось пятен -
теперь стерильно все и навсегда.
Где вы, надменные потомки, как вас звать,
куда вас звать - все пусто и печально:
все нивы сжаты, журавли на юг летят
и вряд ли по весне их стоит ждать обратно.
Кто Герцена будил, кто вешал декабристов -
что мне теперь до тех авантюристов?
Где ум за разум, совесть вместо чести,
где все стихи - лишь кружева из лести.
И, если я поэт, где мой венок?
Я передать его готов, кому вот, невдомек.
Я, в гроб сходя, готов благословить
всех тех, кто мог бы петь, но может только пить.
Ну а покуда мой еще не свит венок,
меня еще не время хоронить.
К поэтам
© Copyright: Жоппа Со Двумя Ручками, 2012
Свидетельство о публикации №112112904864
Свидетельство о публикации №112112904864
Рецензии