В том, который всё тот же...

                Где запрятаны слов закрома?
                Мне бы горсточку, малость, щепоть.
                Из кармана и снова в карман.
                Языком ощутить за щекой.

                Острота - будто воли глоток.
                О побеге зарёкся без ног.
                Просто так. Про того. И про то,
                что погибель зовётся весной.

                А судьба на просторах зимы - это твердь.
                Нет ни вешней тоски, ни прокисших болот.
                И сидит себе тихо поникшая смерть
                в том, который всё тот же,
                и тот же,
                и тот...

                Без акцента. Но в стол не резон:
                проволочка, рутина бумаг.
                Просто несколько слов перед сном.
                И проточный мотив на губах.

                Просто вздох. Просто струн перебор.
                О побеге зарёкся без нот.
                Про того. И про ту. И про то,
                что погибель зовётся весной.

                А судьба на просторах зимы - это твердь.
                Нет ни грешной тоски, ни опухших болот.
                Пусть себе подыхает пожившая смерть
                в том, который всё тот же,
                и тот же,
                и тот...

                Но внезапно, как даром снега,
                хоть ты наглухо рот застегни,
                вдруг повалятся, ладно б, слова,
                хуже некуда - сразу стихи.

                C кондачка заклокочет мотор.
                О побеге - без если и но!
                И начхать с колокольни на то,
                что погибель зовётся весной.

                Пусть снега на просторах зимы не стереть.
                Пусть ни вещей тоски, ни пропащих болот.
                Но взлетает без страха крылатая смерть
                в том, который всё тот же,
                и тот же,
                и тот...


--------------------------
    ПВЛ      28.11.09