Начнёшь беречься - значит, финиш...

                *   *   *

Но все же много интересных
Вещей увижу на финал...
И провалюсь в такие бездны,
В которых сроду не бывал.

          Он был поэтом и задирой,
          Считал: сам чёрт ему не брат...
          Теперь он Там терзает лиру,
          А черти вторят ему в лад.

Вы хоть поверьте, хоть проверьте:
Не попадём чертям "на фак"!
Поэты, право, тоже черти...
Не все рогатые? Не факт.

          Они гуляки и повесы,
          Не разменять по мелочам.
          Поэты, точно, те же бесы,
          И тут, и Там им не смолчать.

Им западло молчанья сбруя:
Уж больно воля дорога!
Но если рынок не фильтруют,
То получают по рогам.

          Начнёшь беречься – значит, финиш,
          Уйдёт в песок впустую дар.
          Базар фильтруя, не достигнешь
          Высот, поэт – держи удар!

Про перекаты и пороги
Он пел. Про женщин – недосуг!
Не удивительно, что роги
Растут быстрее, чем бамбук.

          Опять рога... Да ну их к чёрту!
          Достала тема – хоть в петлю.
          Порой достоин стих аборта,
          Хоть я абортов не терплю..

Тебе терпеть не приходилось?
Твое признание учту...
Но скольких дам, скажи на милость,
Ты обрекал на муку ту?

          На "мукуту?" Вопрос ни к месту...
          Аборт – фигура речи здесь.
          Я не жених, ты не невеста,
          Зачем в чужие спальни лезть?

Ну, вот. Чуть что, так сразу в морду:
Не суй, мол, длинный в спальню нос!
Но нетерпимостью к абортам
Ты спровоцировал вопрос.

          "По сине морю" волны рыщут,
          "А борт" стучат, как о порог. . .
          Замнём для ясности, дружище,
          На том закончив Диалог.

Яснее станет, если примешь,
А будет мало - повторим!
Начнешь беречься - значит, финиш
Абортам. И не только им.