Пускай нас женщины простят,
За то, что мы не так их любим,
Верней не как они хотят,
И души нежные их губим.
Когда мы правду говорим,
Она проста до неприличья,
Язык ваш ласков и игрив,
Совсем другой, язык мужичий.
Не лжив он - нет, но он иной,
И мало в нём любви воздушной.
Язык желания земной,
Он чувствам не всегда послушный.
В том грубоватом языке,
Тепло неубранной постели,
И свежепахнущий букет,
Из алых роз на нежном теле.
В нём шёпот: «Я тебя хочу»,
И без одежды откровений,
По коже дрожь, избыток чувств
И то короткое мгновенье.
Любовь ли это знал бы кто,
Ответа нет на эту шалость.
Позднее тихое потом,
Придёт блаженная усталость.
Простите женщины вы нас,
Что мы любить как вы не можем,
И всё же каждая из вас,
Любви придуманной дороже.
Женщинам
© Copyright: Евгений Ткачев, 2012
Свидетельство о публикации №112112809721
Свидетельство о публикации №112112809721
Рецензии
