Всю свою жизнь, страницу за страницей,
Листаем, вспоминаем по ночам.
Порой хотим всё зачеркнуть исправить,
Но наша жизнь не книга, чтоб страницы рвать.
Что в тайных уголках у нас хранится?
Какая тайна обитает там?
Уже нельзя добавить и убавить,
Лишь зёрна от плевел осталось отделять.
С годами эта книга давит гнётом.
И каждый день в ней прибавляет лист.
И кажется, откроешь, прочитаешь,
Когда-то, кем-то напечатанный роман.
Бывает, посвятишь весь день заботам.
И вроде бы опрятен ты и чист.
И ты про эту книгу забываешь,
Как будто ты не жил, а всё большой обман.
Я провожу, наверно, параллели.
Всё потихонечку сложилось в лад.
Я собирал свой фолиант годами.
Ушли желанья, растворилися в ночи.
Проходит жизнь года, часы, недели,
Но всё равно цветёт старинный сад,
Покрытый, яблонь белыми цветами.
И пусть горит огонь моей свечи.
Всю свою жизнь, страницу за страницей
© Copyright: Лев Срубчик, 2012
Свидетельство о публикации №112112702817
Свидетельство о публикации №112112702817
Рецензии