Ты то крутишь, то вертишь,
Уставая, бросаешь в пыль,
Обнимаешь калеча,
Грозишься уйти к другой,
Говоришь хладнокровно:
«Из чувств к тебе только штиль»,
Смотришь дерзко, наигранно,
Будто бы я изгой.
Ослабевшей рукой
Собираю свой чемодан,
Прислонившись к двери,
Насмехаясь, ты смотришь в окно.
«Ну куда ты?
Приютит тебя кто? Маман?
Брось все это.
Смотри уже как темно.»
Я в бессилии, агонии...
Опускаюсь на гладкий пол.
Закрываюсь руками.
Бледнее луны лицо.
«Что? В сердце будто
Вогнали кол?
М? Зачем же тогда
Живешь с подлецом?».
Исчезала ухмылка,
Услышал лишь слабый стон,
Еле слышный мой шепот:
«Подонок...хам.
Как хотела бы я,
Чтоб любовь эта— просто сон...».
Опускаешься рядом.
Поддамся твоим рукам.
«Ненавидь, если сможешь.
Никому все равно не отдам.».
Ты то крутишь, то вертишь, уставая, бросаешь в пыл
© Copyright: Яна Степашка, 2012
Свидетельство о публикации №112112702113
Свидетельство о публикации №112112702113
Рецензии