Скрипучий пол без шагов твоих замолчал
(ведь нервы не к черту), и вроде он понял это.
Душа превратилась в угрюмый сырой подвал,
А вовсе не в «душу покинутого поэта».
В прихожей завяли (не кстати совсем) цветы,
И сразу повеяло, знаешь ли, как—то смертью.
И снова воскресло чувство, что нужен ты,
И било, хлестало безудержно грубой плетью.
Твои очертания повисли в пыли пустой,
На той же короткой главе не закрыта книга.
Ты клялся «мне вечности мало с тобой»,
А мне показалось, что даже хватило мига.
Пустой дом
© Copyright: Яна Степашка, 2012
Свидетельство о публикации №112112702096
Свидетельство о публикации №112112702096
Рецензии