Из Ури Цви Гринберга
Песня тихого дня
День придёт... Эта песенка в нём расцветёт.
О, небесный Отец... В гнёздах твой хлопотливый народ.
В море штиль. И корабль не зовёт.
С детворою живёт человек: от печурки тепло, от лампады светло.
Он устал от скитаний: что было – быльём поросло,
Словно древнее царство ушло в вековые пласты.
Слышишь звуки гитит? Юных жён голоса слышишь ты?
Искушением плода эдемского жгут тебя – ай!
Здесь ликует любимый и плачет отверженный – вай!
Вместо рёва органа – гитита напевы просты.
Нет несбыточных грёз, что захочешь – возьмёшь.
Нет стремлений великих, о них не поёшь.
Дали стали ничто и бездонных пустот не найдёшь.
И крыло отошло – не крылом, а рукою махнёшь.
И в журчаньи ручьёв, как по райскому саду идёшь.
Кто здесь посох скитаний сберёг? Ты со мною? Ну что ж...
Песня тихого дня
© Copyright: Михаил Польский, 2012
Свидетельство о публикации №112112710634
Свидетельство о публикации №112112710634
Рецензии
