Серый траур осеннего дня.
Под ногами - бессмысленный хруст.
Жёсткий ветер в груди у меня,
и скрипит на зубах: "Прорвусь!"
На груди у меня - первый снег,
а на нём - замерзающий грач.
Я одет как дрянной человек -
бессердечный такой ловкач.
Строго выкроен мой пиджак
и пальто благородный драп.
Чётко выверен каждый шаг
в точно пригнанный мёрзлый трап.
Впереди у меня - трамплин.
Шаг пружинит. Короткий взмах...
Тротуар - это край земли,
за которым - простор для птах.
N-ск 199?
Взлёт
© Copyright: Гриша Борукаев, 2012
Свидетельство о публикации №112112600812
Свидетельство о публикации №112112600812
Рецензии
