- Убить. Убить. Убить!
А как – иначе?
Да, знаешь, отдаст же ружьё
«Отдачей».
Закрыли в тёмной темнице
Чёрта…
Зарыли и не спросили:
«Кто ты?»
И не спросили даже: почему?
Гада.
Лишь потому, что никому его
Не надо!
Кричал и извивался, и просился вот
На волю.
- Вы слышали, как умирает грех? –
Давяще и безжалостно,
Безжалостно
И больно.
И камни летели поверх, и туда
Предвзято.
А облака не спускались, чтоб стать вдруг для ран
Ватой.
Большой грузовик с галькой – хватит на всех…
- Вы слышали, как умирает…
- А, м-может, то не грех?
Тюрьма, что пустырь тот –
Авария быта.
Спросила: «Что мокрое тут на Нём?» Сказали:
«Разлито».
Так вечно, что за категорией сна,
Молитвы.
Всё громко. Пуля упала – одна! –
Притихла.
- А вы-то?!.
2012 год.
Милосердие
© Copyright: Изабелла Момад, 2012
Свидетельство о публикации №112112606769
Свидетельство о публикации №112112606769
Рецензии