Никогда не писал о Париже...

Никогда не писал о Париже,
Потому что ни разу там не был.
Край родной и милее и ближе,
Заграница что быль мне что небыль.

Никогда не бродил по Монмарту,
Не плутал по Булонскому лесу.
В Мулен Руж все не ставил на карту,
Превратившись в хмельного повесу.

Не лежат там моих предков кости,
Не приму эмигрантской измены.
Хорошо бы в Париж съездить в гости,
Прогуляться по берегу Сены.

Постоять возле стен Нотр–Дама,
Восхищаясь ажурной огранкой.
Где случилась известная драма,
С горбуном и красивой цыганкой.

По дорожкам Булонского леса,
Прокатиться в старинной карете.
И в музее потомков Дантеса,
Погрустить об убитом поэте.

Посидеть в тех кафе на Монмарте,
Где писали Набоков и Бунин,
Строил планы в безумном азарте,
Анархист и мечтатель Бакунин.

О Париже составить сужденье,
Отразив в нем свои интересы.
И понять, наконец, утвержденье,
Почему же «Париж стоит мессы».

Из когда то прочитанных книжек,
Вдруг Париж я не так представляю.
Я тогда напишу о Париже,
Когда сам по нему погуляю.