От этого не умирают, знаешь.
Но с этой болью вовсе не живут.
Когда в разгар жары ты замерзаешь,
И постепенно твои чувства мрут.
Не о любви я, а о чувствах в общем
(Она как раз живее всех живых).
Порой, его в толпе всю жизнь мы ищем,
Не подпуская в глубь себя иных.
Внутри любого множество историй,
Что бережно несем мы сквозь года.
Но лишь одна (она вне категорий).
О ней мы не расскажем никогда...
От этого не умирают
© Copyright: Яна Степашка, 2012
Свидетельство о публикации №112112610985
Свидетельство о публикации №112112610985
Рецензии