И вот ты сидишь, а внутри тебя протекает мир...

И вот ты сидишь, а внутри тебя протекает мир.
И если бы постараться, то твой кумир
Легко снизошёл бы до роли простого брата.
А так, покуда внутри не металл, а вата –
Тебе приходится жить под его пунктир.

Кумир не бывает зол, не бывает пьян,
Он только обводит чёрными твой изъян,
Чтоб каждый заметил [Каждому – есть ли дело?].
Он только делает так, чтоб внутри болело –
Но от чего-то хрупкого, не от ран.

Внутри душа – тиха и беспрекословна.
И ты обходишь её стороной, условно
Считая своей подругой – поймёт, простит.
А между тем, она полирует щит
И хочет с тобой сразиться – не делом, словом.

Однажды ночью, где-то в конце второго
Ты видишь сон: в нём кажется всё всерьёз.
И взгляд кумира, полный янтарных слёз,
И твоя жизнь, сияющая на солнце
Огнями всех совпавших с тобой идей.

Ты просыпаешься, зная, что ты в беде.
И начинаешь жить по законам горца
 И гордеца, которому нет причин
Считать свои иллюзии властелином.
И вот ты лепишь личность из пластилина,
Из слов, заплаток, ваты. Ты излечим.

И мир внутри тебя становится домом.
Ты обживал его смыслами год за годом
И наконец увидел, что пустоты
Нет ни в одной из тысячи его комнат,
Набитых с верхом, или частично полных,
Там только ты, повсюду, беспрекословно,
Там только ты.

— Татьяна Тюлькина, 01.11.2012