Мёртвый сезон

***
Да, ноябрь. Цветёт и пахнет юкка,
солнце светит из последних сил...
Нас прибой старался убаюкать,
но напрасно - только разбудил.

Да. Грущу...
Но слёз не стану лить я,
что зима, что вглубь ушла кефаль...
Как горчичник - тонким слоем листья
на слегка простуженный асфальт...

***
Правда - годы летят, словно пули,
словно гонит настойчивый бриз!..

Буду жить в бесконечном июле
и не стану считать ноябри.

***
Права я, не права, что шью наряд из ситца?..
Вокруг стальной оси - сто лет, сто вёрст, сто га...
Пампасская трава так буйно колосится,
что хочется косить и складывать в стога...

***
Не туда... не о том...
"Гость курорта" и сочинцы...
Я иду под зонтом.
Дождь прошёл -
просто хочется.

***
Сезон дождей, сезон охоты...
ещё какой-нибудь сезон...
Мне снова в бархатный охота -
попить вина, вдохнуть озон...

Бушует море цвета мыши,
и листьев массовый падёж...
Простилась. Так, что не услышишь.
Сгустилось так, что не найдёшь.