Моя обитель где-то выше, -
А не жилая эта площадь...
Там все уютнее и тише,
И я там веселей и проще.
Но даже там хандрю порою,
И болен теми же грехами:
Любовь становится игрою,
А ложь становится стихами.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.