Срывает с древа эполет,
значки с испуганных кустов
и будто бы эпохи нет,
как у команды без Кусто.
И рифма фыркает весь день,
от млечного её тошнит,
раздумывать раздумью лень -
и слог мой катится в зенит.
От октября до декабря
окстись, читай "Декамерон"
иль вспомни всё, что было зря
и сконцентрировалось в сон.
Но от помпезных эпопей
сон ускользает - осьминог,
в подводный прячется репей
забот, в которых одинок.
В осенней оспе алфавит
пока Сочельник не настал.
Сочится осень и кровит,
и души рощ летят в астрал.
Колеблет меру всех вещей
пока Сочельник не придёт.
Дубрав, что выглядят мощней,
всего беспомощней полёт.
***
© Copyright: Серж Дзелински, 2012
Свидетельство о публикации №112112508587
Свидетельство о публикации №112112508587
Рецензии