Мегерой сивой выпал страх на темя,
Взломал запястья, выплыв за буйки:
Я не всесильный?! Я уйду со всеми
По мановенью костяной руки?!
Горячею листвою опадают
Литые пули пройденных дорог,
Не в свору собираются, но в стаю,
Чтоб упорхнуть однажды из-под ног.
Брезентом веки успокоют очи,
Ведь больше никогда не станет снов,
И, даже если ночь опять захочет –
Злой сторож их закроет на засов.
Мотор кровавый рыкать перестанет,
Хоть так же будет квинтой кислород,
Но вышивка окончится крестами,
Игла, с лопатой на готове, ждёт.
22.11.2012
Мегерой сивой выпал страх на темя...
© Copyright: Франк Сент-Отто, 2012
Свидетельство о публикации №112112500567
Свидетельство о публикации №112112500567
Рецензии