Плохоцкий:
- Ах, имя, детка!..
Имя ты создай, и публика тотчас повалит валом.
А рядышком незнаемый никем
живет себе Неведомо Какойтыч
и в зале на пятнадцать человек
из скрипицы такое извлекает,
а может из глубин души своей...
Такое извлекает,
что болит и радуется и тоскует сердце...
А кто его услышал? кто пришёл?
кто знает о концерте? -
Два-три друга, да родичи,
навряд ли забредет случайный человек...
Заметочку о нем чиркнет однажды критик,
вдруг одарит вниманьем,
словно с барского плеча,
и будет он затёртую страничку
хранить как школьник старый табель свой
с единственной пятёркой.
Ну а может
вот он и есть на самом деле тот,
кто зван на пир?
Он - настоящий?
Он - из тех, которых
на всей земле - по пальцам перечесть?
А ты - всего лишь имя?
Случаем всесильным,
чужими хлопотами ряженый в цари,
ты - самозванец?
Фима:
Милый мой Лжедмитрий...
Ах, имя, детка!.. Имя ты создай...
© Copyright: Ирина Югансон, 2012
Свидетельство о публикации №112112511672
Свидетельство о публикации №112112511672
Рецензии