Это была Осень
С необычными ощущениями,
Будто вместо суббот и воскресений
Один понедельник, длинный очень.
Менялись даты, выпадали соли
Из слёзноумытых надежд на небо,
Вырисовывалась одна дилемма
О свойствах сублимированной боли.
Сильнее делается молчащий,
Точнее ненаписанные стихи,
Заметнее судьбы круги,
И указатели на них всё чаще.
Умершее этой Осенью
Оставило столь живые следы,
Что, оглянувшись, видишь зелёные сады,
Будто всегда июль.
Еще далеко до спелости,
Созрели только листья и упали.
Мы лишь потому устали,
Что не хватило смелости.
Каждое мгновение промыслительно,
Скрытое отчаянье – огненно.
Осень – короткий путь на Родину,
Изматывающее-живительный.
Кокетство одухотворённостью
Не скроет мещанские страхи.
Компромиссы – уродливые птахи
Торопливой вольности.
Но Любовь жива, и Осенью особенно
Она спасает гуманностью тлена,
И постоянство живого, данное в изменах,
Невыразимо подлинно.
24 ноября 2012
Свидетельство о публикации №112112403267
Что с осенью кокетничать,
Когда листва затоптана?
Зачем о прошлом сплетничать,
И так душа заштопана!
Но пишется, но плачется,
Но верится в хорошее...
Глядишь, и всё наладится
В дни с белою порошею. В.А.
Вера Авдеева 07.12.2012 21:25 Заявить о нарушении