речь о пролитом

как ни взгляни - этот мир печален.
кажется, поровну хлеба дали,
женщин не взяли да флаг не рвали -
всем не стает довеска.

в бурной возне из листов рекламных,
новых течений и букв заглавных,
пней верстовых, что главнее главных,
землю теряешь резко.

личную вещь не напишешь в паблик,
мерзнет, смывается наш рипаблик,
будто бы белый один кораблик.
ноябрь, господа, не в духе.

тонет молва в журналистском гуле,
уши подняли, глаза разули -
люди об этом и в ус не дули.
где же берутся слухи?

теплого слова желает ухо,
будто бы солнца, но тут непруха:
люди мрачны и со светом глухо.
осень в менталитете.

встретятся редко энтузиасты,
духом сильны и нас все горазды -
те дарят свет не за чин и касты,
малые точно дети.

в мире чернуха, дыра в кармане.
сколько голов бы ни поднимали -
пастыря скот разглядит едва ли.
плана за нами нету.

в наших краях беззимовьей стужи
в теплые дали билетик нужен
каждому, рай этот кем заслужен -
новую нам планету!

делится ночь на куски из тучи,
каждый себя мнит другого круче.
только б минуло нас от падучей
да молоко не скисло.

топчется мозг между сном и бредом,
рвется материя яви, следом
утро приходит под серым небом.
речь о пролитом. кисло.