Мама, ты меня прости,
Не жалел любя,
Что в кирзовых сапогах,
Бегал обувь, рвя.
Пятерых растила ты,
Руки, ноги – есть.
В детстве шалостей у нас
Было ведь не счесть.
Ты прости за боль от слов,
Детских тех обид.
Может, глядя на тебя,
Нас господь хранит.
Встать на бритву бытия
Ведь пришлось не раз,
Может ты мне помогала
Удержать баланс.
Я зажгу свечу у ног,
Разгребая листву,
А проснувшийся мышонок
Тащит сыр в нору.
Прилетели две синички,
Крошек поклевать,
И раскаркались вороны,
Прогоняют знать.
Тропка, молча, сохранит
Поступь долгих лет,
Может батин где-то здесь
Разыщу я след.
Ты прости, приеду вновь,
Холмик, как магнит.
Крест из танковой брони
Пусть покой хранит.
Прости, мама!
© Copyright: Борис Шишкин, 2012
Свидетельство о публикации №112112305577
Свидетельство о публикации №112112305577
Рецензии