Он славно жил, не зазнавался.
Его пускала слава в дом.
К нам, в смысле жизни, прорывался
На месте только не пустом.
Он сочинил «Кассиопею»,
Но сочинил в своих стихах.
Её,скажу я вам, сам клею,
Сшибая где-то в облаках.
Он был по гроб свой вечный зритель
Своих заоблачных небес.
Но сжёг его земной Властитель,
Им отбивая в ритме стресс!
Но, Дух остался. Он, витая,
Прокормит тяжкий свой извоз...
И только Троица святая,
Не знает я что произнёс!
Стресс. Памяти Высоцкого
© Copyright: Вячеслав Чигарев, 2012
Свидетельство о публикации №112112303462
Свидетельство о публикации №112112303462
Рецензии