свирепые калеки

И ты хочешь почувствовать что-то – рвёшь себя на ремни,
Раздираешь сердечную мышцу в британский флаг,
Сам себе лучший друг, чистокровный враг,
Сам в себе всё мечешься, возишься изнутри.

Сам себя отжимаешь и вешаешь на верьё,
Кипятишь, начищаешь до блеска речным песком,
Сообщая, мол, ты так важен, и ты иском,
Ты мне нужен, заветен, ты чуждый, но ты моё.

И ты хочешь транслировать, фильтровать,
Пропускать через сердце прохладный шипящий ток,
Но заместо тряпки цветастой торчит флагшток:
И ты снова ложишься в искромсанную кровать.

Ты так хочешь чувствовать их и себя живыми,
Что готов их убить, только б жизнь доказать суметь,
Хоть на половинку, ну хоть на треть,
Но заставить румянец светиться под слоем грима.

Ты согласен на боль, лишь бы чувствовать хоть осколки
Разрывной, залетевшей в рёбер кривых сплетенье,
Ты готов кулаками крошить  в пыльцу отраженье,
И бенгальского тигра трепать по мохнатой холке.

Но попытки тщетны – теряешь ты счёт углам
И взбираешься мастерски вверх по стенам.

А внутри тебя воет, гудит буран.
А внутри не продраться по стылым и скользким венам.