Тучи свинца
гирями давят,
на душу ступают
осенним северным днём.
И ночью с огнём
нам холодно.
Вечные звёзды
сыплются гроздьями
в чёрный густой водоём.
И мы здесь вдвоём
в злой комнате
с синими стёклами,
гибкими венами.
Дрожь под ресницами.
Что мы наделали.
Острыми спицами
птицу
убили.
Скотом
стал я после.
После того как
проглоченный риф,
в жизни сулив –
всё что не переживём –
то победим,
спёкся углём,
стал бесконечным углом,
выдохся вовсе.
Что мы теперь
вовсе
в дебрях тайги.
Что же теперь
ты…
23 ноября 2012
Неоконченное
© Copyright: Алексей Филиппофф, 2012
Свидетельство о публикации №112112310652
Свидетельство о публикации №112112310652
Рецензии