В стране, сапфирами богатой,
Сижу на троне из песка,
И ветерок молодцеватый
Срывает с облаков шелка.
На ушко шепчет мне, о Боже,
Такие жаркие слова!
Предложит страждущему ложе,
Где простыня песка тепла.
Тебя я слышу, океан.
Твоё волненье мне понятно,
Когда шатаясь, будто пьян,
Грозя, ты пятишься обратно,
Когда с груди самолюбивой
Сорвётся вздох, как ветер, дик,…
Но всею сдержанною силой
Ещё вернёшься ты, старик!
Заставишь водяную пыль
Дрожать жемчужной паутиной
И волноваться как ковыль
Камыш сухой, в пыли пустынной.
В тумане утренней прохлады
Рыбацкий бот нашёл приют,
И невидимками, цикады
Вновь день серебряный куют.
Индия, Гоа. 2012 г.
Отлив
© Copyright: Генриетта Вютерих, 2012
Свидетельство о публикации №112112207882
Свидетельство о публикации №112112207882
Рецензии