Все ярче краски, все тише звуки...
Ладошки клёна не греют руки.
Дорожки парка в багряном принте,
О запад кисти художник вытер.
Темнеет рано, замерзли руки.
Бледнеют краски, стихают звуки.
Унылый дождик стучит в миноре
И каблучки по асфальту вторят ...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.