Когда-нибудь, когда сочту я нужным,
То может быть, сюда ещё вернусь.
Сейчас я миром этим так натружен,
Что, уходя, навряд ли обернусь.
Я обескровлен верой и улыбкой,
За ними зло, как будто за щитом.
Обида престала быть ошибкой,
А правда служит фиговым листом.
Мы кажемся себе особым чем-то,
Хоть нас таких несметное число.
И мним себя вселенским кватроченто,
Но мы давно вселенское мурло.
Ошибка мироздания в расчётах,
За перегибом сломанная кость.
Нам даже никогда не будет счёта,
Нас в назидание повесили на гвоздь.
Но верится, когда поймём друг друга,
А слёзы будут только из дождя,
Окажут человечеству услугу –
Нас удалят с позорного гвоздя…
Когда-нибудь...
© Copyright: Игорь Писареков, 2012
Свидетельство о публикации №112112202980
Свидетельство о публикации №112112202980
Рецензии
Это точно - счёта нету
На гвозде мы всё в инете !((((
ПОНРАВИЛОСЬ, как и всё, прочитанное ранее!)))
Ольга Сенчурова 14.10.2013 20:00 • Заявить о нарушении
На гвозде мы всё в инете !((((
ПОНРАВИЛОСЬ, как и всё, прочитанное ранее!)))
Ольга Сенчурова 14.10.2013 20:00 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.