Клуб любителей поэзии

Сюда по четвергам,
как к пастырю  на мессу,
стекается народ
с гитарами и без.
Они поют стихи,
они читают пьесы...
И каждый, кто пришёл,
радушно принят здесь.

Уютное кафе,
в окне вечерний Питер.
Немного подшофе
их главный "командир".
На скомканных листах
огни горящих литер...
Как много глупых слов
про этот глупый мир!

Кричащие глаза,
пылающие уши!
Здесь для убогих всё-
и гордость и почёт!
О, как нас любят здесь,
но это всё снаружи...
А дальше: "заплати
за твёрдый переплёт"...

Я там читал свой бред.
И мне кричали: "браво",
вы, батенька, поэт!
Какой высокий стих"...
А я пришёл туда
не за дурною славой.
Я так хотел найти
в людской толпе своих.

Но, видно, не судьба...
И я один из многих
заметно поостыл,
и поубавил пыл.
И на "Удельной" пил
тоску с бомжом Серёгой,
как будто предо мной
в тот миг Есенин был.

Нет, душу продавать -
никчёмная забава!
Мне не достичь вовек
вот этих высших сфер!
Мне проще жить во мгле,
не покупая славы,
не выбирая свой
полночный Англетер.

И мне понятней то,
что говорил Серёга,
когда глядел сквозь грусть
в засаленный стакан:
- Да плюнь ты, друг, на них,
ведь ты поэт от Бога!
Всё у тебя ништяк,
не унывай, братан!