Автопортрет

Поэт – не огранщик ли фраз прихотливых,
Теснящихся в каждой хвалебной строке
Меж образов пылких, созвучий строптивых
И муз нерадивости в жгучей тоске?

Поэт – не мечтатель ли вечно влюблённый
В воссозданный образ, хранимый в душе,
От яви невзрачной навек отдалённый
И вздорных чужих измышлений клише?

Поэт – не кумир ли творцов-побратимов,
Эстетов на службе концепций и форм,
Любых вдохновенных краёв пилигримов
И судей седых архаичности норм?

Поэт – не властитель ли дум беспокойных,
Предвестников страха и мёртвых надежд,
Страстей конвоиров, догадок нестройных
И грубых мирских заблуждений невежд?

Поэт – не глашатай ли пылкой свободы,
Заветного дара чудных бунтарей,
Тасовщиков вечных удачи колоды
И видных приверженцев вольных идей?

Поэт – не пророк ли свершений грядущих,
Венец прозорливости в горьком быту,
Пособник речистый всех шансов зовущих
И ратник, разящий смятенья тщету?

Поэт – не палач ли изъянов прескверных,
Гневливости, жадности, лени гроза,
Притворщиков всех обличитель неверных
И совести идол, смотрящий в глаза?



Self-portrait

Isn't the poet a grinder of whimsy phrases,
Huddling in every verse of praise between
Ardent reflections, obstinate harmonies
And muses of negligence in burning anguish?

Isn't the poet a dreamer, who fall in love
With recreated image, kept inside his soul,
Forever distant from a nondescript reality
And abstract absurd cliches of society?

Isn't the poet an idol of familiar creators,
Aesthetes at service of concepts and forms,
Old-walking pilgrims on any inspired lands
And judges of the grey archaic principles?

Isn't the poet a ruler of restless thoughts,
Harbingers of live fears and dead hopes,
Guards of passions, discordant of guesses
And gross ignorants of worldly delusions?

Isn't the poet a herald of ardent freedom,
The cherished gift of wonderful rebels,
Pretentious shufflers of eternity luck deck,
And prominent adherents of liberty ideas?

Isn't the poet a future achievements prophet,
Coronet of clairvoyance in a bitter routine,
An ally of any calling mettled fortune chance
And furious scourger of the bustle anxiety?

Isn't the poet an executioner of nasty flaws,
A thunderstorm to anger, greed and idleness,
The accuser of all evil unfaithful pretenders
And a conscience idol, looking into the eyes?