Плач

Умер король без своей свиты.

Поникли в цене знамена башен.

И пал, разбитый своими, теми,

Кто рукоплескали ему.

Прости меня, моя королева,

Я не исполнил трёх желаний.

Раздай мои лица последним нищим,

Пусть выпьют за свиту мою.

А королева гуляет на тризне,

И дарит свите бесстыжие взгляды,

И замки и земли того королевства,

Чьи стяги поникли в строю.

И где она, эта самая свита?!

Ну почему не плачет, не стонет,

Заламывая руки к Небу,

Не проклинает себя?!

И почему их радостны лица,

Тех, кто вчера ещё пел со мной песни,

И провожал тоскливым воем

На бой своего короля?

Так плачьте же, плачьте, рыдайте от боли,

Стенайте и бейте в грудь ножами.

Я умер, разве этого мало,

И что-то вам надо ещё?!

Они напишут легенды и мифы,

Они сыграют хиты и баллады,

Они скажут речи у сотен бюстов,

Но не на могиле моей.

Когда придёт в себя моя королева,

Она продаст мои мысли и чувства,

И тем заплатит долги и пороки,

Оставив на память честь.

Умер король без своей свиты...