Пожар

Павших листьев скоп кружится
И стремглав несётся вдаль,
До последней летней птицы
Задержав мою печаль...

Осень заревом пожара
Зелень метит всю окрест,
Будто пала с неба кара
В ночь на дол родных мне мест...

Не дожди тоску с ветрами
Навевают о весне,
Только мысли вечерами,
Растворённые в вине.

Как на скомканной бумаге
Перечёркнуты они,
И – от рифмы в полушаге –
Вновь шепчу их из тени...

Не беснуйся, сплин осенний,
В предрассветной кутерьме,
Не пляши в пылу сомнений
Грозной искрой на уме!

Ведь для них пожар трагичней
Облетевших рыжих крон...
С тем ли стал я прозаичней,
Злой хандрой опустошён?

Как мои бумагу руки
Разбросать велят кругом,
Листья ветер в стылой скуке
Обрывает за окном...

От неё не запереться,
Обречённо в дом спеша,
Там, где просит отогреться
Вновь продрогшая душа...

Сколь порой коварна осень –
Укрывать хандрою дни;
Как же нрав её несносен,
Подлецам иным сродни!

*     *     *

Павших листьев скоп кружится
И стремглав несётся вдаль,
До последней летней птицы
Задержав мою печаль...



Blaze

Fallen leaves' osprey whirling
And rushes headlong far away,
Until last summer flying bird
Stopping my deep sadness...

Autumn like with glow of fire
Marks all live greenery around,
As if punishment fell from the sky
At night onto my familiar spots...

Not gloomy rains with winds
Bring a yearning about spring,
Only thoughts at evenings,
That dissolved in taste wine.

Like on old crumpled paper
They are harshly crossed out,
And – in half-step before rhyme –
I whisper them in shadows again...

Don't be mad, autumn spleen,
At the pre-dawn commotion,
Don't dance in doubts' fervor
As a spark inside my mind!

'Cause fire for it is more tragic,
Than flown rare tree crowns…
Has I become more prosaic with it,
Desolated with evil melancholy?

Like my hands paper around
Orders to carelessly scatter,
Wind is dropping off leaves
In every outside window...

There is no escape from this,
Being in a hurry to the house,
Where kindly asks to warm up
My hardly shivered soul again...

How insidious autumn sometimes –
In covering days by bluesy mood;
How unbearable it's temper is,
Akin to sort of many scoundrels!

*     *     *

Fallen leaves' osprey whirling
And rushes headlong far away,
Until last summer flying bird
Stopping my deep sadness...