Театр
В этой драме десять лет - пустяк.
Этой даме выписан характер
Автором такой, что всё - не так.
И любви ещё не все приметы
Зрителям открыты, и сюжет
Так повернут, что неспешным летом
Каждый день - как будто сотни лет.
И под грузом закулисных сплетен
Грим наносит, повторяет роль
Женщина, живущая на свете,
Чтоб играть на сцене гнев и боль.
Дача. Степь и море. На закате
Лёгких фраз таинственный дурман.
И такое голубое платье,
Что понятно - начался роман.
Автор - бездарь, режиссёр - пройдоха,
И актеры так себе - слегка!
Но зачем же вдруг вот эта кроха
Так пронзительна и так - близка?
Подожди, не надо так, родная,
Притворись такою же, как все!
Но она, отчаянно рыдая,
Рвет с руки подаренный браслет.
И опять закаты и рассветы,
Тяжесть глуповатая речей...
Да неужто в этой жизни где-то
Так же терпок взгляд её очей?
Иль со сцены, с миром пререкаясь,
Ей важнее верить и любить,
И играть себя, другим на зависть,
И в себе самой - такою быть?
Кто мы ей в ее сердечной драме,
Но идем сюда в который раз,
Чтоб со сцены нежными глазами
В эпилоге приласкали нас.
Свидетельство о публикации №112111909271