Седовласый старичок

Где-то в дальней дали, в поднебесье,
Старец в серой рубахе сидит.
Подпоясан обычной верёвкой,
Что-то пёрышком гусьим строчит.

Пишет он наши судьбы-отчёты,
Как живём, чем живём и зачем…
Летописец сидит в поднебесье,
Дневники жизни пишет он всем.

Он от старости, зренье утратив,
Пишет, просто строча наугад.
Но ложатся все строчки опрятно,
Хоть и руки то дробью трусят.

Он не видит, но знает буквально…
Хоть ты в землю секрет свой зарой.
Пишет, пишет о наших желаньях,
Что на совести, что с головой….

Как он делает это, ведь слеп же?
Но листочек ложится к листку….
Всё, что прячем усердно-напрасно,
Как на блюдце всплывает к нему.

В дальней дали, на небе высоком,
Седовласый сидит старичок.
Как на удочку мысли все ловит,
На какой то секретный крючок.

Как не прячь ты, не ври, не кривляйся,
Строчки ровные пишут тебя.
А потом, на исходе всплывают,
Когда в небо взлетает душа.