Сегодня он вернется в этот город,
В котором без него ну разве плакать
И, знай себе, скулить больной собакой,
В удушье свитер дёргая за ворот.
Сегодня он присядет на пороге,
Устало с плеч спуская плащ измятый;
Попросит чаю с липой или мятой,
Нахмурив лоб в неведомой тревоге.
Сегодня он твои согреет пальцы,
Чтоб завтра снова в сумерках растаять,
Обжечь стрелой оттаявшую память
О редко возникающем скитальце…
Сегодня он не воротился снова.
Календари сменили третий год.
«Он призрак, - шепчут тени у ворот, -
Которого душа живая ждет,
Поклявшаяся более, чем словом…»
19 ноября 2012
Сегодня
© Copyright: Ульяна Кривохатько, 2012
Свидетельство о публикации №112111908059
Свидетельство о публикации №112111908059
Рецензии