Весь город, вновь покрылся тайной,
В тетрадь ложатся строки снова,
Девчонка творчеством видома.
О чём писать?, поэтессе малютки,
Когда стихи её не шутки,
Не шутки, но наивны строки.
Читает перед сном Дашулька,
Тот сборник трепетный и нежный,
Стихи Марина неизбежно,
Сергею посвящает вновь,
Так вот какая, в сущности любовь.
Марина ах, мой милый ангел,
Душа моя, в стихах у вас,
Марина вы скажите честно,
Зачем же чувства оживляя?,
Мне говорите вновь о том,
Что Вронский, Анну любит в мыслях,
В сомнениях, души лучистой.
Ах, научите же той силе,
Девчонку в восемнадцать лет.
Я восхищаюсь, вами с детства,
Вы для меня не просто поэтесса,
Вы мой Психолог, лекарь юных ран,
Я вам не вру, поверте мне Марина,
Как же близки, знакомы до мурашек,
Мне все стихи из сборника - подарка,
На День Рожденья - был он самым ярким,
Подарок от лучшей подруге моей,
Что знает всё о вечности дождей.
Лирика любимой поэтессы
© Copyright: Дашулечка Толмачёва, 2012
Свидетельство о публикации №112111907605
Свидетельство о публикации №112111907605
Рецензии