Акация души пустила корни в злую твердь,
Ей никуда не деться в жесткости убийственного мира.
А в душной комнате в ничью сыграли девушка и смерть.
И нет вестей: все так же пусто, бедно, сиро.
Все пресвятые соберутся, будут щупать голых баб,
Пуская слюни на следы плетей, сапог и розог.
Мне сжала горло пара мягких, бесконечно нежных лап.
Я не держу набросков - есть один забросок.
Как жаль, что не поэт я и несу нередко гнусь,
И кровью по мне праведной рыдает изолятор.
Я больше не хочу сюда, я больше не вернусь.
Возьми меня в свой мир, печальный декоратор...
"поэтом можешь ты не быть, но декоратором - обязан". я понимаю, что у Вас тут, скорее всего, кругом образность, метафоричность и всё такое, но, поверьте, это довольно унылое занятие, догадываться, что это за декоратор, почему он печальный, и почему он, например, не автослесарь. он у Вас висит в воздухе. понимаете о чём я? а про голых баб, конечно, понравилось :)
Если б я по своей воле стихи писала и высчитывала каждую строку, продумывая детально каждое слово - было бы определеннее.
У меня на этот стих ушло три минуты.
три минуты? потрясающе! все эти сотни тысяч авторов, которые пишут стихи не по своей воле за три минуты... как же я благодарен им за то, что в их массе тонут все эти долбоёбы, которые меркантильно высчитывают каждую строку и цинично продумывают каждое слово!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.