Скрипка

               
Как больно было скрипке прятать душу
В футляр глухой! С собой наедине
Оставшись неизбежно, долго слушать,
Как бьется гулко где-то в глубине   
И замирает отголосок звука - 
Не понятой, не высказанной муки 
И радости, не понятой извне…
А эхо повторяло: «Это лучше   
Прикосновений равнодушного смычка, 
Что держит часто неумелая рука…»
 Боль то, отхлынув, становилась глуше,
То, снова затопив собою миг,
Острее тем была, яснее чем: не нужен
Здесь никому безмолвный этот крик
Он только твой, но втайне ты мечтаешь
О тех мгновеньях, что так редко нам даны, 
В которых звуки чисты и ясны,
Когда душа, распахнутая настежь,
Поет и плачет, не стыдясь себя,
Узнав, что просто веря и любя,
Излиться  без остатка – выше счастья!
Она мечтала тоже, и однажды
Великий Мастер в руки скрипку взял
Он бережно струны коснулся каждой,
И голос скрипки песней зазвучал: 
«Его любовь сильней обид и страха!
Он будет повелителем моим.
В Его руках я буду петь и плакать, 
Любимая и понятая Им!»