На столе журнальном разбросанные письма,
Не допитый кофе, сигаретный дым.
В голове разбухшей изогнутые мысли,
А в глазах усталых, поселилась пыль.
Он писал - о вечном,
О любви, о жизни,
О труде, что сделал нас людьми.
Как вдали витают бесконечно
Облака на краешке земли.
Как луга весною дышат,
Выдыхая сочность трав.
Понимал. Шепча чуть слышно,
Что тогда он был не прав.
Он писал о горе личном,
О превратности судьбы.
Как всё было безразлично
Под раскатом той грозы.
И глядя в закат кудрявый
У огромного окна,
Он писал, что был влюблённым,
В те зелёные глаза.
Допивая чёрный кофе,
Разгоняя едкий дым,
Всё сидел, отображаясь в проффель,
И писал, что он один.
Зачеркнув десятки строк,
Он начнёт писать опять,
Сколько было, сколько смог,
Стоит только лишь начать.
Он писал
© Copyright: Захаров Сергей Сергеевич, 2012
Свидетельство о публикации №112111905084
Свидетельство о публикации №112111905084
Рецензии