Ах, если б...

ах, если б не писать стихов
мне ночью горько-одинокой,
повыстричь косы-рифмы слов,
из тишины ее глубокой.

достать из томной головы
о ней все мысли, бросить в полночь,
и выбежать на свет луны,
как есть, босым и полуголым.

проститься с улицей родной,
во мне бродягу воспитавшей,
забыть слова "Пора домой!"
душой своей, давно пропащей.

пойти неведомо куда,
где ветер бьет нагое тело
хлыстом осеннего листа,
гоня бродяг дорогой в небо.

где мысли черные мои
повыбьют из меня камнями,
кружащиеся вихрем дни,
испепеляя мою память.

где крест поставлю на себе,
на этом же кресте распятый,
забудусь в сладком вечном сне,
пропащий, дикий, бесноватый.

ах, если б не писать стихов,
когда душа простыла насквозь,
когда кругом плетется ложь,
и слякотно, и всюду гадость.

схватить ржавеющий кистень,
пойти с ним в лес иль в чисто поле,
ударить Грязь в лицо сильней,
за то, что держит нас в неволе.

ах, если бы... ах, если бы...
и только соль немого слова
скрипит у Руси на зубах:
"Очнись, народ Христа Святого!!!"