Эра больших костров

Стали деревья низкими, летний сменив окрас.
Странно.
Мы просто выросли из прошлогодних нас.
Тесно мне… тесно мне…  тесно мне(!)
Воздуха нет совсем.
Больше не ранит песнями  в плеере Джо Дассен.
В прошлом остались лучшие "повести давних лет".
Время -  бродить   в наушниках
/ с осенью тет а тет /
и наблюдать, как корчится тлеющий уголёк.
Думать.
Курить до полночи, жадно смакуя "Vogue".
Дома скрывать отчаянно с Музой ночной интим.
Жаль только -
выдаст тайное в пальцах табачный дым.
Дочка уткнётся носиком тихо в  мою ладонь:
- Чем она пахнет?
- Осенью…
- Дымом?  А где ж огонь?
В сердце.
В аллеях,  в книге ли  -  всюду кленовый ад.
Осень  - не фарс.  Религия.  Что ни  листок  - стигмат.
Что ни строка - распятие.
…………………..Что ни поэт - пророк.
Лишь бы послал предателя страждущим душам Бог,
гибельно  звякнув мелочью -
………………………/ подленьким  серебром /.
Истинно:
Осень - зрелище. 
Музыка  под ребром.
Сквер,  осквернённый пытками,  кронам пускает  кровь.
Время - дышать молитвами. Эра больших костров.
Маленькой ведьме стриженной 
…………………….../ в джинсах,  на каблуках /
весело (!)
Пламя рыжее в робких  вселяет страх.
Сильным - сулит бессмертие,
…………………………………жаркое буйство рифм.
Дружно  готовят черти им пропуск на  алтари. 
Ветер скрипит фломастером. Титры клеймят экран.
Осень - живым блокбастером
…………………………....дарит нам роскошь драм.