Память вечности
часто от памяти этой не спится.
Мысль разбудила, куда улетела она?
А человек с боку на бок вертится.
И повторяется всё, и страданья и боль,
взлёты любви и предательства всходы,
что же потом происходит с душой?
Нет нам ответа, а как же летят они, годы.
Труд, может быть, пожалеть, не жалеть,
Пушкин вон кинул и Гоголь волненью поддался,
этой загадке уж сколько? Не могут гореть?
А нам, потомкам, лишь пепел остался.
Копии всё, где-то подлинник скромно зарыт,
А остальное в закрытых архивах.
Что Ватикан под замками хранит?
Вечность, уже её пылью покрыло.
Свидетельство о публикации №112111700242